вес и сэм. гг. написала уже много.
кидаю кусок на проверку. need your opinion.)

Вес Борланд уже полчаса задумчиво смотрит на картину, над которой он работает второй месяц. Среди бурых и чёрных пятен на полотне притаилась очередная мразь из его кошмарного сна: на протяжении двух месяцев Вес посыпается посреди ночи в холодном поту, подолгу сидит, подтянув колени к подбородку и следит за отсветами фар, которые скользят по стенам и потолку. Точно, два гребанных месяца. Именно столько эта тварь мучает его, являясь каждую ночь. И Весу даже не надо обращаться к какому-нибудь дипломированному мозгоправу. Он и сам отлично знает, что нужно делать, чтобы избавиться от этого кошмара.
Нужно нарисовать его.
Не упуская ни единой подробности.
И Вес рисует. Рисует, не жалея ни сил, ни красок. Он готов сколько угодно торчать с разнокалиберными кистями у холста и, напрягая память, подбирать нужные цвета, восстанавливать облик ночного гостя, лишь бы эта скотина наконец оставила его в покое. Чтобы крепко спать несколько ночей и не видеть вообще никаких снов.
До тех пор, пока не появится новый кошмар. И тогда всё начнётся заново.
Этот замкнутый круг никогда не прерывается.
Этот марафон от одного кошмара к другому - и есть жизнь Веса.
Но сам он предпочитает об этом не думать. Лучше рисовать то, что пытается сожрать тебя изнутри. Так ты выталкиваешь Нечто наружу. Так ты не позволяешь твоим демонам скапливаться в тебе, чтобы в итоге разорвать на части.
Но может всё не так плохо? Может жизнь каждого человека заключается в борьбе с кошмарами? Весу очень хочется в это верить.
И он верит.

Осеннее воскресное утро застает его курящим прямо в постели, стряхивающим пепел прямиком на несвежие простыни. Сплошная стена дождя за окном заставляет его на время забыть обо всем. Даже о том, что он не брился и не принимал душ без малого месяц. И столько же не выходил на улицу. В такие моменты начинаешь думать, что все самые гениальные открытия человечества ничто по сравнению с таким чудом, как доставка еды на дом. Ладно, чёрт подери, Интернет, разумеется, тоже стоит причислить к ряду чудес. Вес лениво тушит окурок о тумбочку и потягивается как огромный кот.

Дождь собирался весь субботний вечер. Вес несколько раз высовывался в окно и задумчиво курил, глядя на невыносимое свинцовое небо. Голова раскалывалась, да и каждая отдельно взятая внутренность Веса требовала дождя. Иногда ему начинало казаться, что он наконец-то слышит стук капель. Тогда кисти летели ко всем чертям, респиратор безжалостно отшвыривался в сторону, и Вес как ненормальный несся к окну, быстро открывал его, оставляя на раме масленые отпечатки… но улица встречала его лишь неизменной какофонией самых омерзительных звуков города: гудением проводов, шумом проезжающих машин, срабатывающей снова и снова сигнализацией, чьей-то руганью, полицейской сиреной, поп-музыкой, извергающейся из приемника какого-то болвана. Чем угодно, но не стуком капель о карниз. Тогда Вес быстро, без особого удовольствия (так сказать, для вида) посылал весь мир к чёрту и возвращался к работе над картиной. Ночью он как обычно проснулся от собственного вопля ужаса, быстро прошлёпал босыми ногами по полу, добавил несколько мазков, а потом злой как чёрт снова уснул с твёрдым намерением не вылезать из постели весь следующий день. Но
план провалился: утром его разбудил торжественный грохот дождя.

Новая сигарета сгорает до фильтра, и тогда Вес понимает: что-то в комнате требует его внимания. Он с трудом отрывается от созерцания дождя, и его взгляд концентрируется на мерцающем экране вибрирующего на тумбочке мобильника. Пока Вес что-то соображает, некто на другом конце провода видимо решает, что его усилия совершенно бесплодны, и мобильный замирает.
-Ну и ладно, - говорит Вес.
Вообще-то, он не совсем уверен, что произнес это вслух. Может, просто подумал.
Вес пытается выбросить из головы все лишние мысли и оставить только одну: сегодня особенный день. Не только из-за дождя. Не только потому, что не привезут еды и сигарет.
-Тут что-то гораздо более важное, - говорит (или думает?) Вес.
Для начала он решает посмотреть, кто звонил. «Один пропущенный вызов от Ли» - гласит надпись в мобильном. Леор единственный, кто звонит. Вес мог бы даже не смотреть. После того случая старина Ли единственный, кто не презирает его.
Тот случай… Вес цепляется за возникающие в голове картины прошлого. Дождь всё ещё идёт и, похоже, заканчиваться не собирается. Вес наконец-то вылезает из кровати и размышляет о том, что за звонок, за внимание совсем другого человека, не Ли, он готов отдать всё. Но именно этот человек больше никогда не позвонит.

Особенный день. Он наконец-то понимает, в чём заключается эта особенность: именно сегодня Вес должен закончить картину, чтобы извлечь из себя очередной кошмар и сжечь его. Что ж, этот кошмар, пожалуй, самый упрямый из всех.
It’s all I see, it’s all I see
Please, take it away
It’s holding me, it’s holding me
Please, take it away
It’s more than me, it’s more than me
Please, take it away
It’s killing me, it’s killing me
Please, take it away – строчки в голове всплывают медленно и лениво. Неплохо. Когда закончится весь этот бред с картиной, нужно будет поработать над музыкой. Музыка для Веса тоже терапия. Но терапия более приятная, чем рисование.
Бледные костлявые плечи исчезают под мягкой тканью чёрной футболки. Кофе, сигареты – стандартное утро. Но сегодня все звуки этого утра смягчаются и тонут в успокаивающем вкрадчивом шелесте дождя. Всё вокруг кажется серым, но эта серость не давит, а упорядочивает мысли.
Вес отключает мобильный и задергивает шторы в мастерской. Легкий щелчок – и его картина освещается ярким светом двух ламп.
-Несколько деталей, - шепчет Вес, - и всё будет кончено.
Он открывает баночки с красками. Как всегда – в одной и той же последовательности. Достаёт чистые кисти из футляра. Пусть в последние два месяца его жизнь – абсолютный хаос, но в мастерской у Веса всегда идеальный порядок, и всё на своих местах. Ничто не помешает ему закончить эту чёртову картину сегодня. Именно сегодня, и не в какой другой день.
Кисть привычным движением проходится по холсту. Вес хмурится – он всегда хмурится, когда рисует. Он старается сконцентрироваться на линиях и больше ни о чём не думать. И чем больше он старается, тем меньше у него это выходит. С каждой новой линией воспоминаний становится всё больше, и постепенно они заполняют голову Веса. Неосторожное движение, и баночка с коричневой краской опрокидывается прямо на его джинсы. По голубой ткани расползается тёмное пятно. Вес внимательно рассматривает его, а потом проводит ладонью… коричневый отпечаток на белой коже. Совсем как тогда…